И был мне поразительной ясности сон.
читать дальшеИгра, странной направленности - какие-то сплошные восточные люди, в смысле суровые воины Аллаха, фэнтези по временам походов Македонца. Степь, шатры, кони, факелы, костры и гортанные напевы.
Я поправляю головной платок, закрывающий лицо так, чтобы были видны одни глаза - ветер пустыни жарок, бросает песок в воздух горстями. На поясе перевязь с ножами, один из которых любимый - четырехгранный кинжал, длиной в полторы моих ладони.
Выхожу из шатра к костру, у которого сидят и празднуют победу мои воины. Один из них - предатель и я точно знаю, который. Самый верный, самый преданный, вот он - смеется, шутит, пьет обжигающий черный кофе, глядя куда-то в сторону и пока не замечая меня.
Подхожу. Воин вскидывает взгляд, мгновенно понимая, что сейчас будет - отшвыривает пиалу, рука его тянется к кинжалу на поясе, но я быстрее.
Четырехгранный нож входит воину в левый бок, ладони на две ниже сердца, это жаль, но и так неплохо.
Острая боль в груди. Опускаю взгляд. В моей груди, погруженный по самую рукоять торчит аналог моего ножа. Два пальца правее сердца. Оказывается, воин тоже весьма быстр.
Стоп -игра! Падает игровая пелена, дико кричат люди у костра, а мы стоим - у одного в боку, у другого в груди торчат вполне пожизневые ножи.
"Как так вышло?!! Как?!" - кричит кто-то, ему поясняют "Не рассчитали. Одновременно ударили и весом надавили."
Я смотрю на тебя, ты на меня.
-Раз мы еще живем, значит, есть возможность жить и дальше, - делаю логичный вывод я.
-В травму поезхали. Быстро. Два идиота, - улыбаешься ты.