"Полюби нас чёрненькими, а беленькими нас всякий полюбит" (с) Гоголь
После игр, на которых я снежной такой белизны, ко мне приходят люди и говорят, что любят меня. И как бы я не успокаивал - вролинг, господа, вролинг. Пройдет. Не я, но персонаж. Персонаж, но не я. Не проходит.
А вот когда скидываю я эти шмотки снежной белизны и оказываюсь совсем даже не красавец и принц, а существо своеобразное - все. Прошла любовь, увяли помидоры.
Казалось бы, все снова про образы, которые мы себе сочиняем в других людях и стараемся видеть.
Мне горчит под языком и хочется ухмыляться препохабно. Да, конечно, сижу я весь такой вальяжный и сильный, весь такой разэтакий с тобой. Слушаю, улыбаюсь. Любовь цветет и пахнет.
А ты вот такого - воробья стриженого, мокрую курицу потерянную, неприглядное создание - полюби. Не хочется? Уже не любовь? Уже не нравится? Ну что ж так. А где ж извечное "мне важно понять и быть рядом"? Прошло?
Или прозрение случилось, что - ах, как он мог, он на самом деле, о ужас, истеричная баба?) Или там - на самом деле слабак, который пыжится, изображая из себя невесть что, фуфуфу) Ну или еще какое осознание.
Полюби меня черненьким. Беленьким, увы, не получится.