Иногда некоторые вещи перестаешь любить не потому, что перестаешь их любить на самом деле. А просто потому, что оно царапает и скребет, наждаком по коже, мерзко и противно, ввинчиваясь куда-то за грудину и дергая там, как дергает больной зуб.
Запрещаешь себе любить все большее. В комнате за окованной дверью - склад когда-то необходимых вещей, без которых мир терял краски.
Так здорово придумано, да. Берешь что-то, относишь туда и больше не трогает.
Жаль, что с зубами так не сделать, иногда хочется.
Это пройдет и это - тоже пройдет, как по легенде значилось на обеих сторонах кольца Соломона.
Приходить в эту комнату за железными дверями, перебирать драгоценности, травить себе душу. Как в холодную воду, морщась и дрожа, все глубже в прошлое. Босую ногу все время цепляет то острый камень, то бутылочный осколок, то мазнет по коже ледяное прикосновение тех, кто живет в глубине.
Выйдя на берег, смотреть на воду и небо, уже не путая звезды и их отражение в зеркальной глади. Слушать ветер.
Иногда надо перестать любить просто для того, чтобы вернуться на берег и жить дальше.