Во мне тихо и беззлобно плещутся литра три клюквенного морса, я меланхолично кидаю в туда выписанные дохтуром таблетки и сознаю, что мой организм удивительно крепок.
Температура самостоятельно сползла с 39.2 до 37.6 и там пока и осталась. Заботливо купленный панадол пылится на столе, я кажу ему фигу и горделиво напрягаю иммунитетные мышцы.
Мол, знай наших.
Трипов больше нет, что жаль. В отличие от безобидного морса, мое настроение плещется далеко за чертой "всех любить", выгребая на "агрессивный психопат и неуступчивый мудак".
Запоем читаю фанфикшен по "Дому", отплевываясь от случайно попавшего на зуб флаффа. Некоторые вещи удивительно прекрасны, почти прямо как Ракуган.
Перекопала ФБ за 2012 год, нашла там анддровские арты. Красиво как морс.
Удивительные люди звонят мне с работы и спрашивают, жива ли я еще. Они собираются пить 21го февраля за 23е февраля и жалеют, что я не буду скидываться на поляну. Ну то есть, жалеют, что я не буду с ними праздновать, конечно.
И дабы не потерять:

Домашние перашки по Дому, унесено с WTF 2012

твои фанаты оборзели
акула в бешенстве рычит
открыл сегодня холодильник
а там все яйца в букве р

скажи слепой ну что за мода
по лесу шляться босиком
ах значит когти портят кеды
а ты не пробовал их стричь

курильщик ты не видел сфинкса
спросил тихонько папа птиц
присел и робко улыбнулся
и это явно было зря

дальше