У каждого есть страшная картинка в голове, после которой ничего нет и непонятно как с этим жить. Смерть близких, предательство друга, измена любимого, что-то еще, столь же страшное и невыносимое. То, чего не должно случиться.
Но ты вертишь рулетку, выпадает зеро и оно все-таки случается. Это похоже на взрыв бомбы.
Когда в первый раз взрывается бомба, кажется, что это конец. Обрывается пленка, мелькают кадры и дальше темнота. Но есть силы и можно выжить на злости, на тупом отчаянном "смогу", выкарабкаться и вылезти. Усмехаться и издеваться, шкандыбать на костылях, заливая таблетки водкой и подмигивая сочувствующим, мол, "ниче, еще повоюем!".
Когда бомба взрывается во второй раз - то обрыва пленки уже нет. Просто лежишь, смотришь в белый потолок и думаешь, когда встанешь с больничной койки. Собираешь силы, их куда меньше и на кураж уже не хватает. Бросаешь себя вперед, засыпаешь и просыпаешься с мантрой "надо прожить всего один день". Этот. И этот. И этот. Прячешь таблетки далеко, чтобы ночью, когда демоны возьмут за горло - не жахнуть всю упаковку. Ходишь медленно и осторожно, чтобы не разбудить боль и с тоской вспоминаешь себя-прежнего. Того, с силами и куражом.
Когда случается третий раз -то просто оставляешь свое изломанное тело лежать и уходишь в себя, выдуманные миры, наркотическое забытье - куда угодно, только бы осознавать своего бедственного положения. Не признавать того, что признать нужно - рвануло снова и тебе снова надо собирать все кускам. А сил уже не осталось. Бродишь в тумане и грезах, сопротивляясь попыткам вернуться обратно. Там придется заново учиться ходить.
Но, как говорил Джейк Салли, рано или поздно приходится проснуться.
Просыпаешься. Рыдаешь от боли, блюешь таблетками и водкой, которые больше не помогают; не можешь смотреть в зеркала - там отражается призрак с потухшим взглядом, серый и несчастный. Серый - цвет третьего раза, все уже известно и не ново. Знаешь где костыли, знаешь сколько швов, знаешь, что заживет. Только появляется страх - а вдруг нет? Вдруг больше никогда не достанет силы и огня танцевать так, чтобы заходилось сердце и смеяться так, чтобы верить в бессмертие? Вдруг навсегда в прошлое ушли ночные огни и прибрежный соленый ветер? Вдруг все это серое вокруг - навсегда? Слишком много страха и совсем нет сил. А что будет, если жахнет в четвертый раз - что тогда то, если сейчас не выбраться?
Ковыляешь, держась за стеночку. Робко улыбаешься. Ночью не спишь, глядя в потолок. Открытое окно манит и его нельзя убрать подальше, но еще держит что-то. Не вера, ее нет, просто надежда на то, что однажды серая муть схлынет, у жизни появятся краски и звуки.
Но третий раз приносит еще кое-что. Осознание, что выжил. Уже в третий раз. Собрался, научился ходить - пусть и не так изящно как раньше. Но ходишь и дышишь. Значит, сможешь выжить и в четвертый.
Крупье крутит рулетку, усмехаясь.
Когда бомба взрывается в четвертый раз... не знаю. Не хочу узнать.