Я тебя проклинаю такими ночами - одинокими, полными звенящей тишины и надменного лунного света.
Холодный и призрачный, он и вполовину не так далек от меня как ты.
Как тебе спится в такие ночи, мой принц?
Мучают ли тебя кошмары или ты безмятежно витаешь в грезах, в которых, быть может, и тени моей никогда не ступало?
Да, присвоил тебя, украл подло и лелею это “мой”, раз за разом перекатывая на языке твое имя, питаю своей кровью эту фантазию, но, ах, такую сладкую - не оторваться.
Вырвать бы тебя из сердца, пусть онемеет оно, оглохнет, забудет навсегда - не случилось и хватит уже об этом.
Но нет.
Кровоточит, упрямое, рвется навстречу.
В пожаре и хаосе, дикой неистовой мощи, что есть душа моя - сгореть бы самому, стать пеплом, бесчувственным и холодным. Но ведь не стану, не покорюсь - вечно сгорать мне и вечно осаживать мятущееся сердце.
В погоне этой все бросить готов в горнило страстей своих - неудержим ибо, грешен.
Видел тебя намедни, ты фехтовать изволил, проклятие мое, любезный мой убийца.
Ты мой, мой, мой! Сто тысяч раз заклясть и может на сто первый мои фантазии да облекутся плотью, и станет явью то, о чем мечтаю…
О, дьявол. Так совершенен невозможно, все так в тебе как я люблю и как желаю. Как будто боги мне в насмешку создали тебя и, показав лишь раз, забрали прочь.
Страдай, жги сердце и тянись за ним - но тщетно.
Не достичь.
Что снится тебе в такие ночи, проклятый мною принц?
Хочу быть в твоих снах, прийти в них мрачной тенью, забрать себе все помыслы твои и в них остаться.
Хочу увидеть как ты зло смеешься, клинком чужой клинок встречая, хочу сразить тебя - но в честном поединке.
Лелею каждый гран воспоминаний о тебе.
И перешел на стихотворный слог, что говорит о том, что дело плохо. Совсем скоро я пойду петь под балкон к тебе, а потом свершу самоубийство, сгорев от стыда.
По счету это, кажется, тридцать первое письмо с указанием “от господина Н. - в камин”, с немедленной, причем, доставкой.
Вот так, до пепла.
Будь ты проклят, мой принц.
Мой.
24042019