Семь утра, воскресенье.
До рассвета еще час, улицы темные, туман. Город кажется вымершим - идешь сквозь него, ориентируясь на призрачный свет фонарей, слышишь только клацанье собственных каблуков. Сквозь белесое марево очертания домов кажутся очень зыбкими и расплывчатыми.
Если остановиться – тишина. Создается ощущение ирреальности происходящего, словно во сне – темная улица в тумане, мелькающие тени и неровный оранжевый свет.
Я очень люблю этот город, в такие часы мне кажется, что он спит и видит сон, который может перерасти в кошмар.
На рассвете его разбудят, туман рассеется, фонари потухнут и границы улиц станут четкими.
Но пока он спит. Фигуры, которые выступают из молочно-белой взвеси в воздухе, незнакомые улицы в неверном свете, изменяющаяся пластичная реальность сна.
Оглянувшись, понимаешь, что за твоей спиной ничего нет, а есть только призрачные несколько метров, которые проходишь сейчас.
В такие секунды я ощущаю себя призраком и понимаю каким они, наверное, видят мир.
Люди спешат по своим делам, едут машины, яркий свет неона освещает им дорогу, а для призрака город навсегда остается таким – тихим, темным, где сквозь туман видно только несколько метров зыбкой действительности.