Когда сожжены мосты,
Моря переходят вброд.
Но знал ли об этом ты,
Ступая на тонкий лед?
Наверное, у всех так. В детстве ждешь дня рождения, самого лучшего праздника на свете, считаешь дни. А потом с каждым годом это все менее праздник и все более грустный.
Клинит хрипящую пластинку в патефоне, на одной-единственной песне и мне совсем не хочется ни обрывать ее, ни делать вид, что я хочу радоваться.
С каждым новым днем я все меньше верю в чудеса и все меньше мечтаю.
Терять живых больно. Терять мечту тоже.
Рассыпаются горкой цветного стекла, разбитым калейдоскопом, яркие витражи и я изо всех сил сжимаю осколки в ладонях - чтобы почувствовать, что - все. Это все не вернется ко мне никогда.
Шум теплого моря, крики чаек, золотое солнце, рассвет на пляже, бесконечная вера и такая преданность, которая важнее всего на свете. Серый лондонский туман, холодный дождь над мостом, протянутая в пропасть рука и знание о том, что где-то там, где-то далеко есть кто-то безмерно важный.
Однажды я себя изуродовал. Хотел, чтобы больше никого на свете монстр, живущий внутри, не обманул своей красивой внешностью.
А теперь пора, наконец, прекратить маскироваться под пламя. Тепло, свет, огонь - это любят. Холод, ночь, лед - это не любят. Я лед и безразличие, арктический холод, в котором умрет все живое - замерзнет, погибнет в ледяных торосах.
Можно улыбаться. Эк, мол, ты о себе. До той поры, пока не останешься замерзать в одиночестве посреди снежной равнины.
Можно стараться отогревать. Замерзнуть почти до смерти и, наконец-то сбежать - к солнцу, настоящему, южному, прекрасному теплому солнцу. И остаться в живых.
Можно полной мерой хлебнуть отчаяния и едва не погибнуть во вьюге и буране. Обливаясь кровью и слезами, я вынесу тебя к людям и уйду обратно в снежную пустыню.
Так не сложились звезды. В этом никто не виноват. Все это - мое желание и мои поступки.
Развести огромный костер и швырять в него все подряд - пусть горит! Пусть оно все горит, может так получится дать то самое тепло, которое так нравится? Но становится только хуже - пламя ревет, обжигает, обугливает, обращает в пепел. Но не греет. Оно никогда не грело. Никого.
И когда стихает пожар, остается колдовская зелень драгоценных камней и бледное золото рассвета.
Настоящего.
Я знаю, что свет слепит,
Я знаю, что боль поет,
Я знаю - душа звенит,
Когда оборван полет.(с) Лора Бочарова