1972 год, 22 ноября.
Небо над Кельном серое и бесконечно глубокое, если долго смотреть в него - можно утонуть.
Я держусь крепко за перила моста, потому что боюсь порыва ветра, который уронит меня в это небо. Ветер швыряет мне в лицо осколки ледяного воздуха, они чертят по коже узоры подобные тем, которые мороз рисует на стеклах.
Перила моста - единственная постоянная, единственная точка фокуса и опоры. Я знаю, что если опущу голову, отведу взгляд от неба - оно поменяется местами с водой, текущей под мостом и ветер тут же ударит мне в спину.
Я буду бесконечно долго падать, не хватаясь за воздух и, в конце концов, исчезну.
Намертво сжатые пальцы побелели и стали похожи на когти хищной птицы. Да, я всего лишь птица, опустившаяся отдохнуть перед длительным перелетом.
-С вами все в порядке?
Демон оборачивается, урывает свою долю страха из чужих глаз и, усмехаясь, исчезает.
-Да, не беспокойтесь, все хорошо, - мне с трудом удается разогнуть закоченевшие пальцы и отпустить перила. - Засмотрелся на Рейн.
-В такую мерзкую погоду? - саркастически изгибает бровь мой покамест незнакомый собеседник. Ему около шестидесяти лет, он, несомненно, далек от высшего общества, но, я бы сказал, хороших кровей. Чеканный, хоть и слегка поплывший с возрастом профиль, благородная седина, внимательный умный взгляд, дорогая трость, на которую он тяжело опирается. -В такую погоду Рейном стоит любоваться исключительно из окна собственного дома или, в самом крайнем случае, из окна паба.
читать дальше

@темы: РИ, "ВВВ", Творчество