В юности ты считал, что справишься со всем сам, помнишь? В одиночку, без друзей, только ты и твои инструменты. Стальные – зажаты в пальцах, живые – нитями империо привязаны к ним.
Ах, чудовище в шелке и бархате, кокетливо прикрывающееся чувствительной маской мальчика-художника, разве ты знал, что все будет – так?
Нет, не знал.
Люди – хрупкий материал, люди эмоциональны и способны потерять разум от того, что называют «чувствами». Тебе это не знакомо, ты не знаешь что такое любовь или привязанность. Оружие служит верно, сталь неспособна на нежность. Холодный разум, безукоризненный расчет, великолепная игра в живого человека.
Но этой зимой твои пальцы потеряли хватку, выпал вместе с первым снегом стилет из пальцев, оборвалось скрипичное соло.
Одно желание, сердечная кровь, те самые чувства, которых ты не понимал. Один росчерк по бумаге – и маховик пущен в обратную сторону, грохочет колесо фортуны, подминая под себя, смерть последний раз целует в губы и отталкивает своего любовника – обратно…
И ты теперь стоишь, облаченный в черное посреди лондонской зимы, ловишь губами снежинки и улыбаешься непонятно чему. Страшный призрак, оставивший белую маску лежать на партитуре реквиема, смеется, глядя в бесконечное звездное небо.
Он – живет.
Это самое главное. Это – шанс, острые когти вцепятся в любую возможность и не отпустят ее.
«Неважно как, но я – вернусь»… - уносит вьюга металлический шепот.
«-Ты чудовище!
-Да. А вон там – моя красавица. Ты в сказке. Только это – страшная сказка».
Красавица воскресила чудовище. Аленький цветочек расцвел на горле жертвы, лепестками облетело сердце.
И теперь ты, чудовище, убийца и стальная душа, стоишь перед дверью в «Сломанную Ветку», совершая один из самых сложных поступков в своей жизни.
Надо только толкнуть дверь, войти – сейчас глубоко заполночь, тут нет живых, все давно мертвы – подняться к ней и постучать в дверь.
Красавица проснется.
Суметь встретить ее взгляд и не отвести своего.
Протянуть ей руку, сжать в своих ее тонкие пальцы и заставить себя улыбнуться по-настоящему. Так сложно – быть благодарным, так сложно – найти нужные слова, так сложно - быть живым.
Он сорвал для нее тот цветок, что счел единственно красивым – замерзшую в этой метели белую розу, замерзшую до того, что лепестки обратились в тончайший хрусталь, украсил его каплей крови и, боясь увидеть страх в ее глазах, прошептал «С Рождеством…»
06/07/07
Ах, чудовище в шелке и бархате, кокетливо прикрывающееся чувствительной маской мальчика-художника, разве ты знал, что все будет – так?
Нет, не знал.
Люди – хрупкий материал, люди эмоциональны и способны потерять разум от того, что называют «чувствами». Тебе это не знакомо, ты не знаешь что такое любовь или привязанность. Оружие служит верно, сталь неспособна на нежность. Холодный разум, безукоризненный расчет, великолепная игра в живого человека.
Но этой зимой твои пальцы потеряли хватку, выпал вместе с первым снегом стилет из пальцев, оборвалось скрипичное соло.
Одно желание, сердечная кровь, те самые чувства, которых ты не понимал. Один росчерк по бумаге – и маховик пущен в обратную сторону, грохочет колесо фортуны, подминая под себя, смерть последний раз целует в губы и отталкивает своего любовника – обратно…
И ты теперь стоишь, облаченный в черное посреди лондонской зимы, ловишь губами снежинки и улыбаешься непонятно чему. Страшный призрак, оставивший белую маску лежать на партитуре реквиема, смеется, глядя в бесконечное звездное небо.
Он – живет.
Это самое главное. Это – шанс, острые когти вцепятся в любую возможность и не отпустят ее.
«Неважно как, но я – вернусь»… - уносит вьюга металлический шепот.
«-Ты чудовище!
-Да. А вон там – моя красавица. Ты в сказке. Только это – страшная сказка».
Красавица воскресила чудовище. Аленький цветочек расцвел на горле жертвы, лепестками облетело сердце.
И теперь ты, чудовище, убийца и стальная душа, стоишь перед дверью в «Сломанную Ветку», совершая один из самых сложных поступков в своей жизни.
Надо только толкнуть дверь, войти – сейчас глубоко заполночь, тут нет живых, все давно мертвы – подняться к ней и постучать в дверь.
Красавица проснется.
Суметь встретить ее взгляд и не отвести своего.
Протянуть ей руку, сжать в своих ее тонкие пальцы и заставить себя улыбнуться по-настоящему. Так сложно – быть благодарным, так сложно – найти нужные слова, так сложно - быть живым.
Он сорвал для нее тот цветок, что счел единственно красивым – замерзшую в этой метели белую розу, замерзшую до того, что лепестки обратились в тончайший хрусталь, украсил его каплей крови и, боясь увидеть страх в ее глазах, прошептал «С Рождеством…»
06/07/07
-
-
09.07.2007 в 21:08